
Es tröstet mich, in der Stille deines Fleisches zu sein,
mitten in Wasser und Feuer.
Nichts erwarte ich mehr von den zerrissenen Versen
aus dunklen Weltgegenden.
Wohin ich mich auch wende, in der Stadt erkennen sie mich,
Wundmale haben sich mir als tiefe Zeichen
auf Gesicht und Haut gebrannt
wie im Herbst Wagenräder auf regennasse Felder,
die heißen Eisen der Lager auf die Haut der Verschleppten.
O Mädchen des Nordens, blutfleckig vom Sonnenuntergang
sind die Hügel, von denen du steigst,
die Quellen deiner Lippen verlocken meine Tage nicht länger,
du bist wie die Rabenschreie in den Wäldern New Englands,
und der Zaunkönig in meinem Land, an der anderen Küste

